Мишень для темного ангела - Страница 37

– Вы тоже за медом? – спросила девушка.

– Да… Только деньги сейчас подвезут… Можно я здесь подожду? – Я почувствовала, как лицо мое становится красным, словно вся кровь собралась под кожей на моих щеках и теперь пульсировала, отдаваясь в висках.

– Конечно, проходи! – Она улыбнулась мне, сдувая с лица золотистый локон. – Пойдем вон туда, в беседку!

Недалеко от двухэтажного добротного дома в саду стояла беседка под прозрачной бирюзовой крышей, от чего все, что стояло там, мебель и даже банка с молоком казались голубыми.

– Ой, молоко забыла убрать в холодильник… Подожди… Да сколько тебе меда-то принести?

– Одну баночку… пол-литровую…

– Хорошо, сейчас.

Она быстро вернулась. За это время я успела рассмотреть лежащий на столе большой альбом с рисунками. Думаю, это правильно было бы назвать эскизами к портретам и натюрмортам. Тот, кто рисовал эти эскизы, был человеком очень талантливым. Вот я, к примеру, не умею рисовать. У меня вообще нет никаких талантов. И слуха нет… Похоже, тот самый медведь, который ходит по ушам, лишая людей слуха, придавил еще и мои мозги, подумалось мне…

– Может, компот? У меня есть холодный, клубничный, – предложила, вернувшись из дома, Катя, ставя передо мной банку с медом.

– Спасибо, не откажусь.

– Тогда подожди еще немного. Тебя как звать-то?

– Оля.

– А меня – Катя! Ты дачница? – крикнула она уже откуда-то из глубины дома.

– Да… нет…

Она вернулась с кружкой, наполненной до краев ярко-красным клубничным ароматным компотом. Никогда в жизни я не пила такого вкусного компота!

– Спасибо… А ты… здесь живешь? Внучка Андрея Семеновича?

– Да… Вот только внучкой я ему стала недавно, прикинь! Буквально пять лет тому назад. Нет, конечно, я всегда была его внучкой, да только не знала об этом… У меня родители умерли, а мой дед ничего обо мне не знал… Я – детдомовская… Однажды мой дед, случайно, перебирая документы моей мамы, наткнулся на один мой детский рисунок, нашел меня… Знаешь, это нечто… Помню, сижу я себе, рисую… Вечер был, как раз после ужина… И вдруг приходит наша воспитательница, Татьяна Николаевна, и как-то странно смотрит на меня… А потом и говорит: Катя, у тебя дед нарисовался. Да-да. – Глаза ее сияли, и от того, как она рассказывала, с каким чувством, я почувствовала, как кожа моя покрывается мурашками. – Дед к тебе приехал! Иди, встречай!

Я даже не помню, как оказалась внизу. Смотрю, стоит симпатичный высокий старик в джинсах, джинсовой жилетке, голубой рубашке. Лицо растерянное. Смотрит на меня…

– Вы – мой дед? – спрашиваю.

– Это ты Катя Суркова?

– Да, – говорю, – это я. А вы кто?

– А я твой дед…

– Что, реально? – радовалась я за нее, представляя себе эту волнующую встречу.

– Знаешь, по документам он мне никто, это потому, что моя мать… она была неблагополучная, думаю, наркоманка… и все такое… Но он показал мне ее фотографию… Я – точная ее копия! Вот потому я ему и поверила. Чтобы переехать к нему, об этом не могло быть и речи, говорю же, документы не в порядке… Мама-то умерла давно… Ну и подозреваю, они с моим дедом были в конфликте. Но ему разрешено было навещать меня, что он и делал. Привозил мне подарки, давал потихоньку деньги. Он такой классный! Сейчас, когда аттестат почти в кармане, у нас двадцатого июня выпускной, меня отпустили, мол, лети, птичка… мне же надо к экзаменам готовиться, в Суриковский институт… Кроме работ, которые я должна представить, нужно так много всего знать!

Она говорила, словно нашла наконец в моем лице благодарного слушателя, с которым можно поделиться всем тем, что ее так волнует и, одновременно, радует. Я видела перед собой совершенно счастливого человека, который точно знал, чего хочет от жизни – стать художником!

– …К примеру, какие вы знаете произведения эпохи Ренессанса? Или… ваше понимание колорита в живописи… Ой, так много всего… просто голова кружится… Но работы я свои уже отправила, думаю, меня примут… Я лучше всех в детдоме рисовала!

Я смотрела на нее и спрашивала себя, уж не дочь ли она Эльвиры Андреевны? Но в квартире Норкиной я не один ее фотопортрет видела, и тот, что с траурной лентой, большой, тоже хорошенько успела рассмотреть – ничего общего с Катей Сурковой я не нашла. Может, у этого Киреева есть еще одна дочь? Или Норкина вовсе ему и не дочь? Может, племянница… Но то, что они каким-то образом связаны, точно, иначе зачем ей было посылать ему посылки?

Надо было срочно каким-то образом озвучить это имя – Эльвира. В каких бы отношениях ни состояли Киреев и Норкина, они точно знакомы, а если так, то он наверняка уже знает о том, что она умерла.

– А где твой прекрасный дед? – как можно легкомысленнее произнесла я, хотя в ответ могла услышать что-нибудь о готовящихся похоронах или о чем-то в этом роде.

– Он к своему другу пошел, тот обещал ему какую-то рассаду… Они – садоводы, помешаны на цветах… Если хочешь, я покажу тебе его розы, они за домом… Дед в этом году хочет прямо здесь, на видном месте разбить розовую клумбу, он и ограду красивую такую, витую заказал, чтобы снести это безобразие… – Катя махнула рукой на высокий деревянный забор, тянущийся от ворот до соседской рабицы, – и тогда все увидят его розы… Но тебе, наверное, не очень-то интересно все это…

– Катя, – окликнула я ее уже другим тоном, и она почувствовала это, сразу замолчала, взгляд ее остановился.

– Да? Что-нибудь не так? У тебя такое лицо… Ты в порядке? – наконец произнесла она настороженно.

– Катя, когда придет дед?

– Не знаю, часа через два… Они не только рассадой занимаются, дед помогает ему делать крыльцо… А что? Что случилось-то?